7.11.13

Me hiero mucho.

Hoy necesito
que me desancles las palabras de la lengua
y que me desenredes los pensamientos atrapados
entre los nudos de mi pelo
porque curiosa imposición de la condición humana:
sin la presencia de otros no podemos llegar a ser nosotros mismos.

Yo te lo avisé, y te dije
que era una chica de mente volátil
y ojos oscuros, mentirosos,
pero aun así te aferraste a mis temores,
me dijiste que estabas enamorado de ellos
y que no te importaba que mi sombra fuese la parte menos oscura de mí.

Solo cuando no estás
me pregunto quién escribió el guión
porque debe estar bastante enfermo
y entonces te busco entre los surcos de mis brazos
o en la cara interna de mis muslos
-últimamente ya ves, solo trato de buscar-te-me-
mientras tus palabras, congeladas por el frío de noviembre
tiritan en mi oído:
"el drama en la literatura es para los escritores que aun no se han comprado tiritas."

Creo que mañana saldré a comprar un paquete
de esas que usaba cuando solo tenía que reparar rodillas raspadas.



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